清晨的豆浆油条摊前总排着长队，老张头系着褪色的蓝围裙，左手端着刚出锅的油条，右手握着竹筷翻搅着咕嘟冒泡的豆浆。他总在收摊前多给晚来的学生塞个纸包，里面装着两根油条和半袋豆浆，塑料袋上歪歪扭扭写着"路上小心"。有次我看见他蹲在墙角啃冷掉的烧饼，裤脚沾着菜市场的泥点，却把最后半根油条掰成两半递给流浪猫。他说："这世道，能填饱肚子的都是好东西。"

公交站牌下总站着穿校服的女孩，书包带子断了一截用红绳草草系着。她每天提前半小时到站，把书包顶在头上当雨伞，在梧桐树影里背单词。有天下暴雨，她湿透的校服贴在背上，却把唯一的伞塞给淋成落汤鸡的快递员。后来我们才知道，她父亲在建筑工地摔断腿，她每天跑三趟图书馆打工还债。那天她站在积水里笑："你看，雨伞下能站两个人呢。"

巷子口的修车铺挂着"半价换轮胎"的褪色招牌，王师傅的扳手缺了半截，却能用胶布缠出合用的工具。去年除夕，整条街停电，独居的赵奶奶被漏电的取暖器困在屋里。王师傅抄起手电就往楼上冲，冻得发紫的手指拧开螺丝时，工具箱里还躺着给儿子准备的生日蛋糕。后来赵奶奶在门把手上挂了串辣椒，说这是"防小偷的，也是防冷风的"。

菜市场东头有家卖藕粉的铺子，老板娘总把最后半碗藕粉倒进保温桶。有次我看见她蹲在鱼摊前，用指甲抠着死鱼的眼珠，把能吃的部分挑出来做成鱼丸。她儿子在工地当小工，每天只吃两顿，却总把省下的钱塞进我书包："你读书要紧。"那天她往我手里塞了包藕粉，塑料袋里还裹着张字条："天冷加衣。"

这些细碎的光斑像春雨落在青石板上，汇成流淌的暖流。老张头的烧饼在流浪猫肚皮上画出圆圈，快递员的雨伞撑起两个摇晃的肩膀，修车铺的扳手拧紧了城市的脉搏，藕粉的甜味在寒冬里酿成糖霜。我们总以为人间烟火是油盐酱醋的堆砌，却忘了那些被体温焐热的瞬间，才是让生活发光的密码。就像此刻，我看见卖糖画的老人把最后一块糖画递给盲童，阳光穿过糖稀的缝隙，在两个孩子脸上投下星星点点的金粉。